Все опять повторяется:
Я как прежде сижу,
И душа задыхается
От того, что молчу.
От того, что закрыла
Я дверь для любви.
От того, что простила
Себе все грехи.
И в душе поселился
Спокойствия день,
Он не злился, не бился,
Не бегал, как тень.
Он спокойно дышал
И глядел широко,
Он не ждал, не страдал,
Ему было легко.
Но душа отказалась
Тверда и сильна.
И она отказалась
От такого вот дня.
Я ее все глушу
И прошу помолчать.
Я ее не виню ?
Ее можно понять.
Ей плевать на мои
Мозговые процессы,
Она хочет любви
И плевать ей на стрессы.
И не скажешь ведь ей,
Что любви не бывает,
Потому как врачей
На всех психов хватает?