Сосиски и кофе Какая тут зависть? Кафе. Институт. Я сижу ? улыбаюсь Наташе, а может быть, Оленьке Сидящей за столиком рядом, И взглядом Дающей понять Что дает только взглядом И то, тем, кто рядом Не более! Ну ладно. Подумаешь... Хватит и взгляда.. Вы скажите - глупо. Отвечу ? так надо. Я вобщем совсем не навязчивый?. Тем более Оленька Сверлит глазами Всех тех, кто хоть более - менее с нами И кто наделен от природы глазами Печальными?. Закончился кофе Сосиски не тронуты Гляжу равнодушно В различные стороны Встаю Выхожу из-за столика Беру сигарету и где-то у выхода Тихонько шепчу ?До свиданья? на выдохе Наташе. А может быть Оленьке.

:wink: Аленка, Дедушка, расслабьтесь. Созвонитесь-поговорите. А то прям уси-пуси на весь форум. :wink:  
Стихотворение  в начале темы просто замечательное. Автору надо записаться в Литературный клуб МИРЭА и рвать там всех своими произведениями.
А вот еще одно, которое я написал на втором курсе в Алых парусах.
     Все суета...
     Ты не пришла...
     Ну и ... же ты, Да?
Навеяло.

Не хочу показаться надменным, но в Литературный клуб МИРЭА не пойду ни за что:))
Если кому-нибудь ещё понравятся мои стихи - добро пожаловать на
http://adonatti.stih.ru/

Здравствуй, мой ангел, пришла ? говори со мной шёпотом ? шёпотом шелестом ? шорохом Ярким рассветом И листьями жжеными Буду тебя утешать После ночи я Солнце мое Раскаленное - нежное Встретит тебя Не лучами, не косами - Сонной улыбкою (Томной, безбрежною), Шлейфом разорванным Млечного пояса Воды мои Ледяные - прозрачные Зеркалом будут сверкать Отшлифованным Запахом пряным Едва не утраченным Дышат и травы И листья кленовые Что же молчишь? Не молчи? Говори со мной Где ты опять, Умудрённая опытом? Снова ушла? И никто не ответил мне? Шелестом ? шорохом Шёпотом?.. Шёпотом?.?

*Скандалов* Вновь с тоскою смотрю в окошко, сквозь стекло изнутри наружу Где в холодном тумане утро, растворяется в чашке кофе, На раскосых ветвях каштана, меж моими ?была? и ?буду?, Замирает смешное солнце, превращая в ?я есть? мой профиль. На белёсых листах бумаги, сохраняющей твой верлибр, Лишь окурки и горстки пепла, лишь кружочки от двух бокалов, По привычке кусаю фильтр, выбор сделан и ?либо-либо? Как обычно уже не будет. Тишина. Не люблю скандалов **Минутное** Скучала. Парное молоко остывало на губах И где-то в груди Костюм ?не-в-горошек? практически смялся.. От скуки Смеялась Сплетала из буковок слово ?умри? Искала себя Вдалеке За окном Псевдо звуки Напомнили лишь о грядущем Падении сил Смеялась Минутной потере рассудка Как мелкой пропаже Стальная иголка вгрызалась В зеленый винил Душа Поднимаясь на цыпочки Падала Я же Смеялась ***Черная Смородина*** В запах талой весны В свежевыжатость хвои Ты вплетаешь Горячие сны Тиши ? но ? тишиною Заливаясь дыханьем и солнцесвирелью Вдали Ты же знаешь - на вкус Четкий контур алоэ Не похож ни на что Исчезаю в ладонях Не твоих И смеюсь Где-то там На корню... на мели... Вроде все - ничего Тени кружатся В вальсе Сладкий запах травы Серебрится Сквозь пальцы На горячие камни Ложится Примятый ковыль Ну, подумаешь, Ты Оказался Не вечным... И теперь мне одной Перешагивать Млечный.. собирая в ладошки рассыпчато-звездную пыль..

Ты любишь любые утехи ? духовные, плотские Ты любишь кино и ночные прогулки по улицам А я не люблю ничего, кроме раннего Бродского А я не смотрю ничего кроме фильмов Кустурицы Наверное, это не повод печалиться, сетовать Наверное всё хорошо и всего в жизни поровну: Одни помогают бездомным и слушают Летова Другие стреляют в людей под сонаты Бетховена Ты пьешь свой мартини. С улыбкою смотришь на улицу. Дождь снова загнал нас в кафе на углу Маяковского Сквозь призму бокала бармен стал похож на Кустурицу? Мне страшно взглянуть на тебя ?вдруг увижу я Бродского?

Дождь сплетал ручьи воды В ленты! Задыхаюсь от своей Злобы! Мне, увы, уже плевать С Кем ты! Я почти уже забыл Кто ты! Дождь идет, как будто дождь Вечен! Льёт и льет, как будто здесь Пробы! Задыхаюсь от своей Злобы! Шум воды. Воскресный день. Вечер. Где ж ты нынче, Ангел Мой? Где Ты?! Кто украл твой чудный нимб? Воры? Задыхаюсь от дождя! С КЕМ ТЫ?! Я забыл, что мне плевать... Sorry! Дождь идёт. И потеряв Совесть Пляшет танго на краю Гроба! Я дурак. Я напишу Повесть! Назову её: "МОЯ ЗЛОБА"! Посвящу её дождю! Что бы Посвятить её кому ? либо! Напишу я в ней одно Слово! И поставлю на неё Глыбу. Что б никто не прочитал. Чтобы Не сказал никто ?Проспись, милый? Задыхаюсь от своей Злобы И смеюсь, теряя все силы! Дождь уйдет и станет всё мутно. Винни-Пух прольет по мне слезы. Ты придешь и скажешь ?Я - тута!? Жаль, что я сошел с ума! К звездам..

Это поэзия не для всех. # Вступление. Печатная машинка. Вечер. Ты не думай, что ровный набор этих выбитых строчек станет первой попыткой свернуть неподвижный рычаг отчуждения. Нет. Просто так я скрываю свой почерк за рядами нарезанных символов, где каждый знак повторяется тысячи раз. И сплетаясь с другими не меняет ни сути, ни формы. И лишь частота многоточий способна нарушить триумф атрофии чувств, впечатанных черным курсивом в поверхность листа. # Начало. Печатная машинка. Ночь. Мы дожили до дней, когда стало почти безразлично какой город за нашими окнами ? Питер, Москва, Тель-Авив, Сан-Франциско, Воронеж, Варшава, Мытищи - здесь и там одинаково пусто. Пустые слова остывают на чьих-то губах. На разложенных картах исчезают границы ? затеряны в вечных снегах? И луна по ночам освещает поверхность асфальта, замирая расплывчатым контуром в мутных зрачках? # Чудо. Письмо первое. Печатная машинка. Ночь. Я недавно гулял по столице, по центру, по старым Многолюдным местам, и стараясь уйти от толпы Завернул в переулок, из тех, что относится к самым Респектабельным чистым и тихим. Где нет нищеты. Но в одной подворотне, у старой бетонной ограды Всей исписанной матом за N-ое множество лет На большом табурете сидел старичок бородатый Собирая копейки на горькую водку и хлеб Он играл неизвестное танго на старом баяне И простуженным горлом сипел неразборчивым текст А нечистые буквы, как титры на киноэкране, Безнадежно и тихо сливались в зияющий крест #Письмо второе. Печатная машинка. Ночь Посмотри за порог. Там живут те, кого мы считали Не достойными наших высоких и светлых идей Те, кого не любили, хотя, если честно, едва ли Согласились бы в этом признаться публично. Теперь Мы почти как они. И порой аккуратно выводим На заборах и стенах баллончиком те же слова. Собираясь вот-вот стать такими как прежде? Но только Кто-то шепчет, что мы остаемся средь них навсегда Мы впиваемся в них, как теленок впивается в вымя Старой дойной коровы, не думая вовсе о том, Что родившую телку вчера на рассвете забили, И пустили на мясо. Как, видимо, пустят потом И его самого. Только жертва пылающей стали Не корячится в тщетных попытках сменить свою суть? Мы же думаем вслух ?Боже, Боже, ну кем же мы стали?! Надо все изменить. Но, пожалуй, потом? как-нибудь?? # Время. Письмо Третье. Печатная машинка. Ночь Извини, моё солнце, я, кажется, снова срываюсь На заумные речи. В решении вечных проблем Основная загвоздка ? их вечность, но мне показалось Что их можно решить. Что решение есть. Между тем Время вовсе не встало на месте. Спокойно, бесшумно, Как и все, что нельзя отвратить, продвигаясь вперед, Оно гонит по новым орбитам вчерашние луны Оно тушит вулканы и плавит арктический лед Оно гонит людей на работу и поиски пищи Оно душит детей, заполняет цветами луга Разбирает на камни Воронеж, Варшаву, Мытищи, Затирает границы и в пар превращает снега Распрямляет курсивы и лечит душевные раны Заплетает слова, придавая им форму креста И пусть редко, но все же дарует нам новые шансы Заполняя разборчивым шрифтом поверхность листа #Завершение. Печатная машинка. Вне времени суток. Вот, пожалуй, и всё, о чем можно сказать на бумаге, Что останется вечным вне времени суток. Вне дней и ночей. Что, быть может, скользнет каплей пролитой влаги по твоим раскаленным щекам? А других новостей как бы ни было, я не имею. За сим ? до свиданья! Вероятность увидеться снова стремится к нулю, Может быть оттого, что я просто остался за гранью Понимания жизни. И черт с ним? Целую. Люблю. Письмо последнее. По прошествии времени. Сквозь струи дождя. Здравствуй, солнце мое. Не вникая в причины событий Трёх последних недель, (что не нужно ни мне, ни тебе), Я поставлю черту в книге наших совместных открытий В этом кратком и скучном, возможно, последнем письме? Все осталось как прежде. Я даже по-прежнему молод. Ну, подумаешь, начал седеть ? ничего ? не помру? Моё сердце покинуло твой громыхающий город И нетрезвой походкой вернулось обратно в Москву Ничего не меняется. Жизнь именуется жизнью Пыль сливается с пылью и с прахом сливается прах Все вернулось к истокам. О нас же теперь не забыли Лишь холодные строчки на двух пожелтевших листах. ???????????????????????? Но порой по ночам я сбиваюсь с привычного ритма И трамбуя пространство мычащими звуками ?ты? Заполняю до боли - до сипа- до крика - до хрипа Десять метров хрущобной реальности. Вне Пустоты Этих проклятых стен - ничего, лишь космический иней Опускается плавно на тело с названьем ?земля?? И дыхание ветра над нашей урбано-пустыней Растворяется в бешеных струях хмельного дождя?

Ты не думай, что ровный набор этих выбитых строчек станет первой попыткой свернуть неподвижный рычаг отчуждения. Нет. Просто так я скрываю свой почерк за рядами нарезанных символов, где каждый знак повторяется тысячи раз. И сплетаясь с другими не меняет ни сути, ни формы. И лишь частота многоточий способна нарушить триумф атрофии чувств, впечатанных черным курсивом в поверхность листа. человек сидит за печатной машинкой и набивает письмо. Он говорит: не думай, что это письмо, этот напечатанный текст - первый шаг к нашему примирению. Я печатаю, потому что только так я смогу сказать тебе всё, что я думаю. Потому что почерк имеет характер. По почерку можно понять, что думал человек. И я буду сбиваться. А напечатанный текст - бездушен. Любая буква выглядит одинаково, вне зависимости от того, что чувствует автор. В печатных символах нет чувств. Они атрофированы. Единственное что нарушает эту атрофию - это частота многоточий в сухом тексте... ты знаешь... я долго думал... пойми меня..................... Поэтому я не пишу тебе от руки

Провокация осени - можно считать - удалась ты опять погрузилась в своё ?ничего не хочу я? все и так не легко, а пол года ни с кем не ночуя привыкаешь к тому, что за окнами холод и грязь Привыкаешь к тому, что твое междометие ?нах? Не смущает детей и старух, позабывших о тризне Все кладется на музыку, только симфония жизни Исполняется нынче лишь в самых минорных тонах Весь мажор ? на экране. В кефире и в слойках ?ням-ням?. В порошке ?Ариэль? и в прокладках летающих ?кефри? пропаганда здорового образа чьей-нибудь смерти вызывает презренье к еде и критическим дням стойкий запах чужих неудач заполняет страну и витает, и кружит везде - от Москвы до Чукотки депрессивный психоз замечательно лечится водкой но и той не хватает. Живем, как в похмельном плену. Провокация осени ? старый, но верный прием я опять погрузился в своё ?ничего не хочу я? не красив - не умен - не силен - не любим ? не ревнуем не богат - не женат ? не сестрат ? не сдаваем в наем одиночества нет ? есть заманчивый образ тоски можно с ним побрататься - сплотиться до крови и пота только он не готовит обед, не стирает носки и не станет, пожалуй, ходить за меня на работу? ??????????????????????.. Утром вышел из дома? куда-то девалась вся грязь.. и в симфонии жизни послышалась партия альта свет застыл на бензиновых пленках сырого асфальта Провокация осени - можно считать ? сорвалась??

Твоего голоса Не существует Вне телефонных линий Его звучание Выжимает зрачок Как рука выжимает губку В лепестках лотоса Небо кочует В свой ?бесконечно синий? Твое молчание Это просто щелчок в глубине телефонной трубки Твое дыхание Тихий шелест помех На каналах связи Твое имя теряется В телефонных книгах Меж чужих фамилий Воспоминание Мир душевных прорех Заливает вязью Из забытых слов И пустых интриг Телефонных линий

Расписание жизни одобрено. Всё - позитив. Ты гордишься отсутствием веры и вредных привычек. Ежедневный размеренный грохот твоих электричек Наставляет тебя на знакомый до боли мотив, Метроном твоей жизни привычно чеканит свой такт, Это просто как раз-два-три-раз: дом - дорога - работа; Посиделки по пятницам, клубная жизнь по субботам? Ну пожалуйста, солнце, ну сделай хоть раз всё не так! Переври анекдот, посети магазин в неглиже, Разукрась потолок и забудь о ремонте на кухне? (Вроде, все хорошо, только что-то по-прежнему тухнет За шикарной обивкой в твоей ?идеальной? душе.) Посади на балконе красивый цветок эдельвейс Нарисуй рядом семь Белоснежек и глупого гнома И тогда ты услышишь заманчивый хруст метронома И чарующий лязг электрички, сорвавшейся с рельс.

Забавно, но в последней версии хруста нет :))) я его на треск сменил (после многочисленным рецензий, с указанием неточности ХРУСТА) :)) теперь стиш такой Расписание жизни одобрено. Всё - позитив. Ты гордишься отсутствием веры и вредных привычек. Ежедневный размеренный грохот твоих электричек Наставляет тебя на знакомый до боли мотив, Метроном твоей жизни привычно чеканит свой такт, Это просто как раз-два-три-раз: дом - дорога - работа - Снова дом... Посиделки по пятницам, клуб по субботам... Ну пожалуйста, солнце, ну сделай хоть раз всё не так! Переври анекдот, посети магазин в неглиже, Разукрась потолок и забудь о ремонте на кухне? (Вроде, все хорошо, только что-то по-прежнему тухнет За шикарной обивкой в твоей ?идеальной? душе.) Посади на балконе красивый цветок эдельвейс Нарисуй рядом семь Белоснежек и глупого гнома И тогда ты услышишь заманчивый треск метронома И чарующий лязг электрички, сорвавшейся с рельс. и наверное ещё будет видоизменяться :)) а девушка, которой все было написано оценила :)) Значит не зря :))) Спасибо!

прочитала только первыое стихотвроение.чем-то похож на маяковского.