Все опять повторяется: Я как прежде сижу, И душа задыхается От того, что молчу. От того, что закрыла Я дверь для любви. От того, что простила Себе все грехи. И в душе поселился Спокойствия день, Он не злился, не бился, Не бегал, как тень. Он спокойно дышал И глядел широко, Он не ждал, не страдал, Ему было легко. Но душа отказалась Тверда и сильна. И она отказалась От такого вот дня. Я ее все глушу И прошу помолчать. Я ее не виню ? Ее можно понять. Ей плевать на мои Мозговые процессы, Она хочет любви И плевать ей на стрессы. И не скажешь ведь ей, Что любви не бывает, Потому как врачей На всех психов хватает?

я надеюсь это "из старого"?

Да. У меня щас ничего не пишется, мне слишком хорошо :D