?Первый снег расчерчивает город на прошлое и будущее. Новорожденные снежинки - и умершие листья, чёрная грязь - и белизна снега. Город в одну ночь становится контрастным, как шахматная доска. Тот, кто знает, что нужно ходить по белым клеткам ? найдёт счастье. ?Я иду к тебе. Вернее, я заплатил городу пятак - и за это он показывает мне чёрно-белые кадры из своей жизни в окне пустого трамвая. А я ? удивляюсь, что сутулые фигуры в капюшонах и в темных одеждах - так похожи друг на друга во всех временах и жизнях - и еще тому, как же непохож город вчерашний на город сегодняшний. ?Я стою в двери и жду. Смотрю на тебя ? просто смотрю, не строю физиономии, не говорю банальностей и шуток ? молчу и жду, когда ты скажешь: ?Заходи?. ?А когда мы в гостиной выпьем кофе, я парой привычных штрихов нарисую очаг на стене и от него в холодную комнату поплывут волны тепла. Потом - я подойду к тебе, сяду на пол и положу голову на твои колени, а ты - будешь долго рассказывать: как жила без меня, сколько легенд и наветов слышала, какие видела сны. Ты будешь ругать меня - страшными словами, злиться и плакать - и я пойму - как же ты за меня переживала всё это время. ?И я встану на колени, возьму твоё лицо в свои руки ? очень-очень нежно ? и, глядя в твои глаза, скажу правду: ?Я тебя люблю?. И мы оба знаем, что эта минута ? из тех, которые не забывают. За такие минуты отдают миры, души и жизни. Такое счастье в глазах можно увидеть только один раз в одной жизни. Или ? не увидеть никогда. ?Я поцелую тебя, и ты потянешься ко мне ? вся ? и мы оба вдруг вспомним, как же давно мы не были вместе. Подниму тебя на руки ? нежно и легко - и отнесу в спальню. ?А потом ? буду смотреть, как ты спишь и улыбаешься во сне ? потому, что я сочинил тебе сон про оленей и белок. А я - разглажу пару твоих морщинок ? лунным светом и своим дыханием. Это просто, если любишь. Чуть позже ? выгоню домовёнка на чердак, чтобы не шуршал книгами, занавешу Луну облаком и пройду в кабинет ? потому, что лик на иконе давно уже показывает мне глазами, что мне нужно написать этот рассказ. А пока я пишу его, успеет вырасти красная роза и немного клубники ? и я принесу их тебе утром, чтобы ты удивилась и обрадовалась. ?А сейчас ? я уже написал рассказ, и пойду-ка я в спальню, и лягу рядом с тобой ? тихо-тихо ? но ты всё равно услышишь, улыбнешься и обнимешь меня. И мы уснём. PS это рассказ моего поэтического товарища с форума РУДН эх, кто бы меня так полюбил...

ммм... Единственная (вроде бы) его проза... но какая... эх...

Да уж... грустно все это....

А грустно-то почему???!!! По моему совсем наоборот!

Да уж... грустно все это....

Мне тоже почему-то показалось грустно... Наверное, создается впечатление, что как будто все в последний раз.

Грустно потому, что всякий, кто это испытал, знает, что однажды он вспомнит об этом, и будет жалеть, что ТАКОГО действительно больше не будет в этой жизни, потому что в одной жизни это бывает лишь однажды, в жизни, прожитой с одним человеком...

Тогда можно ли утверждать, что человек, это не испытавший есть счастливый потому, что он не будет грустить, вспоминая прошлое? Или наоборот, он просто обделенный человек, которому не довелось познать чего-то величественного и светлого?

балин... РАДОВАТЬСЯ надо что оно БЫЛО!!! а про "больше не будет" - никогда не говори "никогда".

А я разве говорю, что не надо радоваться? НАДО!!! Просто эта радость с привкусом грусти
Tania, ИМХО второе, но этот человек не сможет этого понять, наверно это и к лучшему...

а я просто хочу, чтобы у меня такое было. у меня было что-то похожее... но только похожее..